Amo escribir. Pero más que amarlo, lo necesito. Como respirar.
El ex-presar lo
que preso en el pecho está. El soltar lo que danza y danza en mi mente, tejiendo
enredos de nunca acabar.
Escribir es como
me mantengo cuerda en este mundo tan lleno de locura. Es como alcanzo la
superficie en lugar de ahogarme en lo profundo del mar.
Cada palabra
plasmada es mi escape y mi ruta. Es mi mundo secreto, lleno de fantasía, y mi
realidad. Una en la que todo se puede lograr.
Con mi pluma,
todo es real, todo es posible. El amor existe y también el azar.
Si quiero volar,
si quiero crear. No hay quien diga no. No hay quien diga “no es realidad”.
El papel en
blanco es mi rito y mi santuario. Es mi sangre y mi blasón.
Amo tantas cosas,
y me apasionan muchas más. Pero de ninguna otra depende tanto mi corazón.
Qué será, qué será
que tienen las palabras. Que me llenan completa de fascinación.
Es como un juego.
Es libertad. Algo primal e intelectual. Que reconecta con nuestra divinidad. Y
el poder de creación.
Qué será, que
será tienen las palabras. Que hasta ligeras y vagas, me llevan a otra
dimensión.
